Память
Когда от памяти остаются лишь фотографии,
И все эпиграфы превращаются в эпитафии,
Когда утро приходит новой порцией боли,
И есть лишь привычка вместо свободы воли,
Ты понимаешь: так и должно быть,
У золота грусти высшая проба,
Лишь в царстве мечты мы - наследные принцы,
А здесь - страх и злоба грызут наши лица.
Что мы скажем, придя на аудиенцию к богу,
Трусливо топчась перед райским порогом?
Какие слова обожгут наше горло?
Какие молитвы, что память истерла?
А, впрочем, что бог? Он и сам не невинен,
Он - шрам поперек наших жизненных линий,
А мы - просто куклы на тоненьких нитях,
Кружимся и пляшем в гуще событий,
Ногами сбивая с земли чёрную наледь
Рефлексией терзая стыдливую память,
Что стала фрагментами фотографий
И вязью чужих эпитафий...